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jon

///////////////////////////////////Reflex, solar alucine

 

VENTANA-DÍA,  Casa de paredes violadas por el tiempo olvido bajo la mano santa del sol que la dibuja con sombras ocres.

Con las rodillas metidas entre una ligera capa de polvo, la mujer más radiante del mundo quemará con su mirada y sonrisa el entendimiento de un hombrecito atrapado entre sus piernas mientras, suavemente, le enterrará las uñas blancas en la cintura.

Rojo espeso líquido se deslizará, se mezclará, polvo y sangre, recorrerá y caerá, se mezclará, sudor y sollozos, polvo sangre, sangre el polvo, uña piel sangre Julio. El sol. Sudor polvo.

 

DÍA-VENTANA,

-       Qué pasa.

Ella me pregunta y yo le respondo con: NADA; la única palabra que digo con seguridad, ventana afuera, la casa y la imagen gótico tropical de mi pensamiento se pierden tras la última curva de la carretera, ventana adentro, lo único que puedo agregar es:

-       me gustaría ir a conocer esa casa.

-       Cuál casa- No importa-

-       No importa.

 

El bus nos deja cerca del centro de la ciudad, tratamos de acordar un destino pero no es posible, tomamos el camino que el otro decide tomar sin saber, realmente, quién fue el primero en hacerlo.

 

Avanzamos lentamente, con pies de plomo.

Pasearemos nuestros cuerpos anónimos en los andenes, en los ojos de los otros, en las manos de los otros, en los deseos de los otros y los otros, al ser también, nosotros, los otros.

Levantaremos nuestra mirada para acariciar el santo dibujo de la ciudad sacrílega.

Amarillo verde, amarillo rojo, pase peatón, don`t walk.

Sentiremos la entrada al corazón del sistema comandado por el semáforo; de ahí para allá se acepta todo porque todo hace parte del sistema, hasta esos que esperan un espacio entre los carros para pasar con el semáforo en don`t walk. We walk por las calles acaloradas buscando sombras en los parques.

 

Pleno sol habitual inhabitual, Ella dispara  f-11 a 250, standard, escucho el ruido de la trampa para imágenes; letras finas acomodadas de otra forma, metáforas de la palabra escritas con luz. Agarro del aire un pensamiento sin argumentos; “algún día, los poetas descubrirán, si ya no lo han hecho, en la imagen, la mayor y más clara de las metáforas de la palabra, quizá encuentren la imagen de imagen, la que no es I-M-A-G-E-N”. Le quito a Ella la cámara de las manos. Negaré querer ser escritor porque en el deseo se me irán la palabras, negaré querer ser fotógrafo o cineasta cinéfilo, negaré hablar de mí y por eso me ficcionaré siempre en otro sin nombre, negaré ser en Ella por vivir en instantes y morir prolongado por el olvido que nace con sus actividades diarias. Enfoco su rostro, desde contrapicado, a la derecha del plano delimitado por el visor, Ella mira directamente el objetivo sonriendo de espaldas al cielo azul, rostro nubes cielo azul doscientoscincuenta el ruido.

 

Le digo que si quiere fumar y ella dice que si con un gesto. Construiré un incomprensible que explique imagen y concepto, gesto que reemplaza el si, figuras que se acomodan a una idea, signo=significante/significado,                          símbolo­_significado_cosareferente. Trampa para imágenes.  Policía = cerdo. El cerdo no nos ve. La imagen necesita una convención concepto para ser mencionada, comunicada, unión inherente. Descubrir la imagen para amor, la de a es a, la de tres es 3 y también T-R-E-S.

-       Prenda pues ese porro que ese cerdo no vuelve a pasar.

A-M-O-R, risa sagrada redención viaje vertiginoso excitante.

 

Tomo de nuevo la cámara y busco en el visor el rostro de Ella y ahí está, convertida en otra. Tomaré de nuevo la cámara y buscaré en el visor el rostro de Ella y ahí estará, convertida en otra.

Me paro asustado y empiezo a caminar rápidamente por los lugares ya recorridos, los otros, los otros, los otros y los otros, nosotros, verde amarillo amarillo rojo, la ciudad, volteo y miro a través de la cámara y ella, la otra, viene detrás de mí, vendrá detrás de mí, me perseguirá, verde amarillo amarillo rojo, me levantaré asustado y caminaré rápidamente por los lugares ya recorridos. El bus de regreso, me gustaría ir a conocer esa casa, voy iré, la carretera me devuelve el pensamiento gótico tropical, entraré a la casa abandonada, entro, voltearé a mirar otra vez con la cámara y ella se precipitará y me amarrará la trampa para imágenes en la cabeza, por un ojo la veré a ella y por el otro veo a Ella.

 

Ahora la veo y me parece la mujer más bella del mundo, con el brillo del sol en sus ojos, sonriéndome mientras la atrapo en metáforas perfectas quitándose la ropa en medio de este polvo de casa tomada, ahora vivo para Ella. Rasguñará mi rostro una y otra vez, y yo estaré inmóvil sólo viviendo para ella en ese espacio de tiempo piel sangre, uñas en mi cintura, Julio. El sol. Sudor polvo.

-       Qué pasa.

-       NADA.

 

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